Mire Usted

Qué sería de mí sin sus mentiras. Qué sería de mí si no escondiera la verdad. Qué sería de mí sin sus fondos reservados. Qué sería de mí sin sus armas manchadas de sangre. Qué sería de mí sin su Andorra, Suiza, Bahamas, Panamá. Qué sería de mí sin sus cementerios de cuneta llenos de memoria. Se lo juro que es verdad.

¿Qué sería de usted con calzoncillos limpios?. "Buenos días buen señor".
No soy médico, pero una píldora de amor propio le vendrá mucho mejor. Llegará usted a su natural condición y respirará aire puro, ¿por qué no?. Vivirá, óigame, con el placer del deber cumplido.

Yo, ¿sobres bajo mano?. No, perdone, mire usted.

El Enemigo Silente

Acecha sin límites en su quehacer. Amigo de la luz de luna. Apenas puedo avanzar su galope. Entra a su antojo en mi morada sorteando el frío de la noche. Roba mi alma sin pena cada vez que bajo la guardia. Pero, gracias a la princesa que me despierta cada mañana, consigo ser caballero capaz de matarlo con la afilada espada de la indiferencia. Hasta la próxima cruzada.

Cuerpo a Cuerpo

Ahogada en esa piscina de agua encendida apagas el ojo mientras yo trabajo mis dedos para escribirte.

Escribo el aire que cosquillea la almohada. 

Escribo las sábanas de primera jugando entre tus piernas. Cuando te volteas, la bajera suda tu color.

Escribo tus pies besando la nada, libres, tienen calor.
Despiertas, cuerpo a cuerpo, la cama, y yo te escribo.

Prostitución Semántica

Refugiado en una guerra que nunca termina (o que nunca empezó). Refugiado en la tormenta después de la calma. Refugiado en la lluvia de ayer que todavía puede mojarte hoy. Refugiado en horas tristes. Considerado refugiado en el cariño de una familia. Refugiado en sus sábanas de mujer. Refugiado en el afecto de un pueblo sin nombre. Esa palabra. Dígase prostitución semántica.

Vapor De Auga

Teus ollos derreten o xeo infinito do meu corazón.

Teu corazón latexa forte batendo sangue da minha ialma.

Minha ialma esvaece en cada recanto de todos os recantos de teu.

De teu é meu corazón, agora vapor de auga.

Viva el Deporte Patrio

Quizá un ¡te veo en el patio!, un ¡te espero a la salida! o quizá un ¡te voy a coser a (…) durante el partido! (dejen trabajar su imaginación para completar la frase) ya no sean expresiones propias de niños/as inocentes o adolescentes seborreicos capaces de imitar las artes del mismísimo diablo para conseguir popularidad o liderazgo. Y eso me preocupa. Me aterroriza ver a los padres inmaduros, pero ya no tan inocentes, liándose a guantazos de primera división con sus propios hijos presentes que, asustados y perplejos, asisten a la suspensión de un partido que había sido previamente un simple testigo de las peloteras esperadas en una competición de fútbol infantil. Vergonzoso. Cada vez emergen más agresiones entre niños y/o jóvenes dignas de la mente del más perverso asesino. Pero ahora lo entiendo todo. ¡Que viva el deporte patrio!  

Doce Uvas, Doce Besos

A diez minutos bajo el reloj, uvas en mano, retrocedo cuatro copas e intento hacer balance del año viejo vistiendo un nuevo tren de alta velocidad al pasado. Estación a estación voy haciendo camino atrás y, en cada andén, de cada vía, de cada estación, ahí estás tú. Suenan los cuartos. Ya escucho las campanadas. A cada campanada siento tu piel de uva fresca rozando mis labios. Doce besos, y tú tan lejos, y tan cerca.